Des adresses

 

Sur le pas de la porte

de derrière
bien reçu

ce squelette couleur

de momie

croqué d'automne

craquelé d'hiver

enroulé

dans ses rainures

ramassé dans ses phrases

nervurées

et ses mots

limbes perdus 

cette feuille brune

a valu plus

qu'une lettre longue

où les blancs

n'aurait toujours été

que mal placés
tellement gênants

le vent a les adresses

qui nous manquent